Una broma de mal gusto
El tiempo es una broma de mal gusto. Cada uno en el fondo lo sabemos y cada uno se lo gestiona a su manera. Seguir con devota convicción durante un tiempo las rutas desconchadas de un pájaro mal herido no me ha llevado a ningún sitio que no conociera hasta el detalle. Corazones solitarios, heridos o con válvulas artificiales. La calle Melancolía, donde fueron los proyectos vitales frustrados, el peso y valor que damos a las palabras, a los sueños, la liturgia de la sinceridad, el recuerdo que nunca se va, el calor que no se apaga. Y como siempre, llega esa hora de la madrugada cuando el brillo en los ojos de la noche es o de sueño o de una sardónica sonrisa, cualquier sitio es mejor que quedarte a solas, cuando te quedas sin contactos convenientes, cuando los vendedores callejeros te ofrecen una y otra vez cerveza, coca, maría... esa ya no es mi guerra, estoy en otra. Descuida, la ciudad se abre y te concede, por unas monedas y algo de barro, la diversión dentro de un tubo de neón, l…
